Aquele cômodo, aquele cheiro

Não era teu, aquele breu

Nem a vidraça, nem o meu seio

Não, meu colo não era teu

A escória revela o ambiente

A angústia em pó dolente

Aquele copo d'água, meio cheio

Tudo parece tão vazio

Quero falar de solidão agora

Posso ter fragmentado embora

Tenha decorado tudo a fio

Em que deixei ao meio

Um naco de papel

O arco de um violino

A partitura inacabável

Um livro aberto e fino

Privado de verdade

E uma essência pela metade